Y me suelto, recordando el sueño en que un ratón se comía a su hermano y no dejaba más que la piel y la cola. Y pienso en política y me asaltan las nacionalidades, y pienso en comida y se burla la barriga, y pienso en el mundo y se quejan mis zapatos, y pienso en diseño y la ñ vomita su bisoñé. Y pienso en mí, y noto como el pentagrama se deshace y las claves me dan la espalda.

No pasa una noche en que no recuerde que alguna será la última, no pasa un día en que no me piquen las manos, me susurre la razón, se me desprendan las ganas y me queme en la ducha. Busco en todo mundo, físico y virtual, un desafío que me obligue a dar un paso, pero me hundo en los segundos, en la cuenta bancaria, en el asiento sin ruedas.

Y les prometo una casa con patio a las perras, una casa más grande a los ratones, una sonrisa a mi dama. Pienso en una partida de ajedrez a distancia, en llamadas a viejos hermanos, en charlas en diferentes idiomas, en letras y guiones, en pupitres y maestros, en pósters kanhijos, en objetos inexistentes, en balones de basquet y en ideas brillantes. Pienso tanto que no hago nada. Espero sin fundamentos que una neurona me agarre por los hombros y me diga qué hacer. Espero que los perdidos salgan de la isla, después espero que los criminalistas atrapen al asesino, después que la ciencia “fringe” me enseñe algo nuevo, después que la chica que soñaba con un bidón de gasolina le de un beso al periodista, después que Murakami me cuente acerca del fin del mundo, después que alguien encuentre el símbolo perdido. Y después me acuerdo de gonzaloarango, me acuerdo de Obra negra, y me acuerdo del colegio, de la irreverencia, del hermoso nadaísmo, del as de oros que saqué frente a una psíquica.

Y después me encuentro repasando los viejos textos y los viejos gráficos, buscando qué cosa de hace 7 años sirve para ganarse un premio. Y pienso que es ilógico como pienso, y me siento frente a una pantalla con la mente en blanco, en una mesa con los bordes despellejados, sin poder decidir si hundir las letras o sostener un cigarro.

Hace caso omiso de sí mismo, de su tiempo y moral. Desobedece al destino y no se juzga por sus padres, ni por sus vecinos. Vence los estigmas y aturde los paradigmas, casi siempre sin saberlo, sin desearlo; por simple necesidad. Podrá ser él quien sufre, pero no quien pierde. Pierde aquel que no logra verlo, ni olerle ni conocerle. ¿Y quién tiene la culpa? ¿El lugar donde nació? ¿Sus padres? ¿El siglo, la religión, la política? ¿Tiene alguien realmente la culpa?

Todos y nadie la tienen. Es parte de la raza, del humano, de la conciencia. Es la suerte, no la divina o esotérica, sino la de nuestra condición. No es carecer de ella, es nunca llegar en el momento preciso en que hecatónquiros, santos, arpías, duendes, hadas y sátiros tienen su reunión para posar sus ojos viciados y escuchar alcoholizados las palabras de pequeñas flores (o malas hierbas). Es no encontrar ni ser encontrado por la pluma que escribe nombres en la historia.. Es la manera en que la condición humana toma los pétalos del arte y los deja volando a la deriva, matando su tallo e impidiéndose ver si algún día un ojo equilibrado hallará su aroma y la describirá con su tinta.

Es, si usted quiere entenderlo simplemente, la Suerte.

Publicado en la revista Mombaça No.2

Quedarse escondido, tornarse de negro a blanco, ver pasar los años escuchando gritos sin sentidos, caricias inconcientes, ir perdiendo el olfato y memorizar sólo recuerdos de rastros, mover la cola, cada día de todos mis años, perder mi madre, inconciente de su parentesco, extrañarla, desearla tanto como para aprender sus mañas demasiado tarde.

Nunca reconocerse, llamarse en un lenguaje que no puedo pronunciar, cero independiente e incapaz de beber con pitillo. Correr por entre la grama, el pasto, que aun pequeño normalmente me tapa, sentirse como los niños del maizal, sola y desesperada. Espantando a los que no conozco, perdiendo la confianza que nunca tuve, no dejo que me huelan el culo, gruño, ladro, me erizo.

Y los minutos se reflejan en mis bigotes, en mis cejas, en los hongos y manchas de mi piel, en esta maldita rasquiña, que a veces quiere dejarme calva y me socava agujeros dolorosos y rojos, ¿cuáles son mis recuerdos? El asiento rojo, la inexplicable atracción de las alfombras para orinar, los muebles y las tablas que me separaron de ellas, el sonido del timbre cuando llega la comida, el olor diferente a la sopa diaria, la mesa alta y mis cariños sentados en ella, la mano que baja, el bocado de antojo…

No sólo la piel se ha tornado blanca, los ojos ya me los taparon con una sábana clara y aun no he muerto, y a veces no me doy cuenta y deambulo por mi laberinto sin siquiera recordar que no veo. A veces llega la palabra, antaño satisfactoria y esperada y no logro evitar emocionarme, y parar mis orejas, pensar que es verdad, que saldré a recibir el sol y ladrar a los demás, y cuando busco la salida de mi agujero, recuerdo que ya no veo, y no se donde está la izquierda, ni la derecha, ni vislumbro los pasos de mi guía…. Y prefiero frenar y dar media vuelta

Orinar en la puerta, en la sala, en el garaje, dentro de esta seguridad blindada, a mi edad no me golpean, sólo cuando la rabia puede mas que la compasión y la tristeza, cuando mis esfínteres se relajan en la noche y dejo pedazos digeridos de mí en el lecho de mi principal aliado, y no entiendo a veces los golpes, no se que me muestran cuando me llevan…, siento la mano firme, pero no se a que se debe y adolorida y desconcertada debo ubicarme de nuevo en mis subdominios, y perderme bajo los muebles, en la sombra, donde no me encuentren…

Horas, horas, 24 horas de día, eternas, mentirosas, largas, sin vocablos, en silencio y mucho tiempo sola, perdida en esta ceguera blanca, buscando el sueño, vagando, retocando mis uñas contra las baldosas, buscando el sueño, para viajar un poco más allá y tal vez divertirme, o pasar un tiempo y despertar sintiendo una mano en mi cabeza, o en mi lomo, 2 minutos, 30 segundos, tal vez todo lo diferente en un día, y a veces no saber siquiera quién me quiso, quién jugo conmigo.

El complejo pasar sin pensar a donde voy, sintiendo las paredes con la nariz y confundiendo el blanco con el negro, despistada, insegura, aislada, olorosa, retirada, discriminada, el jabón no me quita este olor a vejez, y la medicina no me recupera la piel, las fallas, las equivocaciones, mis fracasos y dolores, son ese nexo con la humanidad ahora, a veces causando risas, a veces lágrimas e incomprensión, pero llenándome siempre de este vacío, este agujero que se me mete en el vientre y sólo me deja encontrar una pared para irme a otro lado, y desaparecer un rato, sumida en el tiempo, que nunca se cuanto durará ni a donde llegará, perdida de los ojos que si ven, escondida de la vida, recogida y retraída, con la cabeza gacha y el caminar pesado, esperando que me de sueño.

.

]]> http://ajokano.com/a-la-perra-muerta-de-mi-corazon/feed/ 1 http://ajokano.com/di-con-quien-vienes-y-te-dire-quien-viernes/ http://ajokano.com/di-con-quien-vienes-y-te-dire-quien-viernes/#comments Fri, 24 Jul 2009 20:52:14 +0000 Ajo Kano http://ajokano.com/blog/?p=710 Si del hecho al trecho, como macho campechano que gusta del durazno, pareciera algo estrecho, sería cachondo, maltrecho, mejor beber deshecho. ¡Capitán a la Capital, marinero a marinar, pescador a pecar, asesino a asar, vividor al comedor! ¡Qué bonito es lo bonito! Salud alcohólicos nónimos de mi recuerdo.

Que venga la tuerta, la muerta, la esposa del mayordomo; que venga la hambrienta, la bizca y la honrada, que venga la dueña de la pescadería, la uniformada y la petiza, la partera, la gorgona, la perezoza y la zunga, que venga la que no se depila y la que huele, la de hule y la que no tiene cejas, la mamá del mocho y la de las empanadas, que vengan mi abuela y su hermana, que venga la fea inconforme y la bella belfa, la bestial tía y la cuadrupléjica, que vengan la rubia usufuctudada y la negra estafada…

Tal vez sea porque pasamos más de una década en la misma escuela, por compartir pupitre o emborracharnos juntos. Tal vez sea porque fue el co-fundador de las columnas de la Poesía Barata. Tal vez porque como yo, es diseñador y le palpitan los dedos con el ansia de hundir teclas en su computador. No hay texto que me suene más natural, como narrado por un hermano vividor y sedicioso, que el que brota de su peculiar existencia.

Tal vez me gusta porque es algo parecido a mí. Un poco más culto pues leía El club Dumas, mientras yo me engullía el cuarto capítulo de la Torre Oscura. Un poco más depravado, pero con seguridad más estructurado (literariamente) que yo. Metalero en su tiempo como yo, fiestero y electro ahora, pero capaz de cantar un bolero, un tango o la discografía de Charly García; o capaz de empezar a trovar a las 3 de la mañana, por eso se le considera un personaje apto para toda ocasión.

Ese es el Pablens hombre, quién más, al que estoy tratando de sonsacar para que se retuerza de nuevo entre las letras. Es el gonodópodo, para que vayan a visitarlo. Les dejo el último de sus textos (al menos el último público) para que juzguen ustedes. Para leerlo completo den click en la entrada.

Venid.

Que venga la tuerta, la muerta, la esposa del mayordomo; que venga la hambrienta, la bizca y la honrada, que venga la dueña de la pescadería, la uniformada y la petiza, la partera, la gorgona, la perezoza y la zunga, que venga la que no se depila y la que huele, la de hule y la que no tiene cejas, la mamá del mocho y la de las empanadas, que vengan mi abuela y su hermana, que venga la fea inconforme y la bella belfa, la bestial tía y la cuadrupléjica, que vengan la rubia usufuctudada y la negra estafada, que venga la secretaria arisca y su pizca de abandono, que venga la barrendera, la untada de monedas, la que huele a palomas y la enfermera ensangrentada; que vengan juntas las gordas rezanderas, las mamás que toman té y las tías del casino, que vengan la esposa del presidente y su lésbica secretaria, que venga la recepcionista, la masajista, la fisioterapeuta y la onanista, que venga la profesora de gimansia sudada de tres días, que venga la carretillera, la que fuma pielroja y la gafufa, la novia del del celador y su hija de quince años, que venga la que pone el sello untada de tinta, la de la revista, la de la farmacia y la que no tuvo infancia, que venga la mueca con su delantal; que vengan las hijas, las primas lejanas, la que crió la abuelita, la que estaba muy gorda para ese disfraz, la que olía a orines y la que había vomitado, que venga la mesera, la cocinera y la gallina, que venga la profesora beoda y la madre cabeza de familia, que venga la que vuelve a poner la ropa en los ganchos, la que canta borracha y la que toca el acordeón en las novenas, que venga la de las artesanías, la de la terminal y la de la licorera, que venga la panderetera de la tuna y la vieja baretera, que venga la del billete, la momia de discovery; la desjarretada traqueta y la trunca veterinaria, que venga del ginecólogo, del gastroenterólgo, de la morgue, de comprar telas; que venga de manejar taxi, de impulsar en el Éxito, de estar sentada esperando, que venga de comer, de la peluquería, de la colonoscopia, de las cartas, del té, de la bruja, de la expo, de comprar zapatos; que venga ajada, ajetreada, canina incisiva, que venga malograda, ajena, inhóspita, repentina, vigorosa, enmediada, llorando, que venga olorosa, oleosa, empericada y asesina, que venga con el tampón, con la resurrección, con la crema, la pasta y la inyección; que venga la rockera apestosa, la lesbiana delicada y la anal, que venga la que me la restriega y la que se riega, que venga la que no le gusta a mi mamá y la que se me orina, la que le encantan la inyeccciones y la que no puede cagar sin zapatos, que venga la primera por la que me la volié y la que venía en el ascensor, que vengan la vecina, su mamá, su hermara y su perrita, que venga la de los mangos en mangas, la de los chicles en chicles y la enana tan feliz y la azafata tan perra tan loba y tan gata, que venga la guía scout y no se quite la pañoleta, la del zoológico con su gorila y la ciega con su perra, la chancera sin suerte y la telefonista con gripa, que vengan la desconocida actriz, la luminotécnica y la flaquita del maquillaje, que venga la gordita chistosa, que venga la chuta, la churca, la chocoana, la chincha y la chambona, que venga la que sabe de inglés y de ingles y la que sabe a mazamorrita, la orgiástica, la fantástica y la analfabeta, la drogadicta y la que no se masturba y que vengan mojadas, bien mojadas porque yo estoy acá.

Vé la entrada original aquí.

Fue como si una hermosa mujer te metiera un brazo por el culo y te agarrara el corazón y lo exprimiera poco a poco, mirándote directo a la cara, mientras llora.

Soberbia en el cielo.

Desaparece burlón el sol tras la montaña.

La noche cobra vida y reclama, con descaro, un poco de la mía.