Hace caso omiso de sí mismo, de su tiempo y moral. Desobedece al destino y no se juzga por sus padres, ni por sus vecinos. Vence los estigmas y aturde los paradigmas, casi siempre sin saberlo, sin desearlo; por simple necesidad. Podrá ser él quien sufre, pero no quien pierde. Pierde aquel que no logra verlo, ni olerle ni conocerle. ¿Y quién tiene la culpa? ¿El lugar donde nació? ¿Sus padres? ¿El siglo, la religión, la política? ¿Tiene alguien realmente la culpa?

Todos y nadie la tienen. Es parte de la raza, del humano, de la conciencia. Es la suerte, no la divina o esotérica, sino la de nuestra condición. No es carecer de ella, es nunca llegar en el momento preciso en que hecatónquiros, santos, arpías, duendes, hadas y sátiros tienen su reunión para posar sus ojos viciados y escuchar alcoholizados las palabras de pequeñas flores (o malas hierbas). Es no encontrar ni ser encontrado por la pluma que escribe nombres en la historia.. Es la manera en que la condición humana toma los pétalos del arte y los deja volando a la deriva, matando su tallo e impidiéndose ver si algún día un ojo equilibrado hallará su aroma y la describirá con su tinta.

Es, si usted quiere entenderlo simplemente, la Suerte.

Publicado en la revista Mombaça No.2

Malco murió de manera inexplicable y decidieron practicarle una autopsia. La doctora que hizo los cortes encontró en su interior un manojo de ojos llorando y unas cuantas narices llenas de mocos. Sin poder contenerse vomitó sobre el cuerpo inerte un millón de mariposas.

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Vaca amable de mi vida, auxilio de los comensales
la carne que necesito saco de tu bendito destaje
tú que no entiendes congojas, pues nada te confío
da comida al hambriento y paz al estómago vacío
y aunque tu gracia no merezco, recurriré a ti en vano,
pues eres hija de Dios y alimento del humano.